Dormienti su una vellutata di bitume, solo brandelli di muleta. Il toro come una bailaora di flamenco, ha sedotto il suo matador con un colpo di tacco degno di una cantera blaugrana. E ora? Nessuna traccia degli amanti Gitani. Una bomba li ha detonati. Resta il profumo granato di questo scampolo di fiore. Albeggia e la chioma del sole ne appassirà il ricordo. Stringimi la mano, lascia che sudi mentre saliamo più in alto con le nostre ombre giganti.